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Tito Topin, blog-trotteur.

Brasserie du Théâtre.

Ils freinent en débouchant devant la brasserie, la pédale en l'air, une main sur le guidon, l'autre sur la cuisse, le buste relevé, le cou dressé, la tête en radar. Le premier inspecte les lieux, il trouve l'ombre des stores et des grands arbres accueillante, il fait un signe aux autres. Ils se regroupent et descendent de vélo en échangeant des propos dans une langue cyclopédique qu'ils sont les seuls à connaître. Ils se dirigent vers des tables libres en terrasse en marchant sur les talons, comme des pingouins sur la banquise. Les selles ne soutiennent plus leurs fesses qui tombent et pendent sur l'arrière de leurs cuisses, les dos restent voûtés, les bras n'ont plus d'appui, ils sont comme des goélands sans plumes. Enfin, ils s'assoient en poussant des soupirs d'aise. Quelques-uns ôtent leurs casques qui ressemblent à des méduses en plastique, ils sont blonds, ils ont les cheveux collés par la sueur, la houppe à la Tintin, le visage rosi par le soleil et l'effort. Ils portent des maillots colorés avec de hideux tatouages publicitaires, des culottes noires qui moulent la cuisse, des gants troués. Les mollets sont rasés, noueux, veinés de bleu. Les femmes ont des gros culs, c'est ce qui les différencie des hommes et tous commandent de la bière avec de grands gestes expressifs. Après quoi, ils se laissent aller contre le dossier des sièges et gardent la bouche ouverte, la lippe tombante, le regard morne, ce qui traduit chez eux une sensation d'intense bonheur.

© Tito Topin

www.titotopin.com

 

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