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Tito Topin, blog-trotteur.

Brasserie du Théâtre

C'était une gamine. Quel âge ? Impossible à dire. Un corps de petite fille, une tronche d'adulte. Deux yeux bridés, éloignés du nez comme ceux d'un phoque, un nez avec une arête fine et deux narines épaisses, promises à une couperose précoce, pas de lèvres, cheveux plaqués, deux nattes, le tout dans une figure affreusement ronde. Après avoir faire semblant d'écouter ce que semblait lui reprocher sa mère, elle s'est levée avec brusquerie, a failli renverser son Coca, a ramassé un sac dans lequel je devinais des affaires de classe et a lâché : Faut que j'y aille. Elle n'avait pas fini sa phrase qu'elle était déjà partie, laissant sa mère en plein désarroi. J'ai eu pitié de cette pauvre femme, je me suis penché vers sa table et j'ai demandé, histoire d'engager la conversation : C'est votre fille ? Elle m'a regardé avec étonnement. J'ai été frappé par sa beauté, je ne m'y attendais pas. Comment avait-elle pu enfanter pareil monstre ?  Elle a chaussé une paire de lunettes noires et m'a répondu sèchement : C'est pas tes oignons, connard !

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